Bien, yo, la Oscuridad Infernal, mientras todos vosotros os dedicáis a bufaros y a hacer el Mal en la ciudad más pecaminosa al oeste del Cinca (y por supuesto si estuviera al este también se llevaría la distinción ya que de allí hasta el mar solamente hay ignonimia y flainismo, pero en fin...) me voy a dedicar a perpetrar la entrada nº 200 del blog del Buco ya que mañana tengo que ir a levantar el país no como todos vosotros, panda de bastardos irredentos, cabrones...
La verdad es que ayer se vivió una velada por momentos antológica y que será recordada por múltiples bastardadas. El concierto con el que los Gandules amenizó a la muchachada tuvo momentos de esquizofrenia catatónica en grado sumo y allí estuvimos nosotros para berrear como solamente un enajenado mental sabe hacer (o como un legulello con labio leporino y pie zompo, que también). Además, reversionamos la ya de por si canción versionada del osito come bayas en un nuevo hit veraniego llamado "Angelito bebe cañas". He aquí una muestra de esquizofrenia,
(existe la versión de "egiptólogo ejeano" en el youtube, buscaisne!)
y aquí otra, dime tu nombre y te haré reina en un pozal de acelgas, el sueño de Portugal,
Mientras estos genios de la lírica deleitaban al personal, la perla de Leverkusen, nuestro Kaiser (cagón) había sacado el martillo neumático y se dedicaba a picar como el sabe hacer en las grandes ocasiones. Como sería la furia con la que usaba el instrumento que provocó por dos ocasiones un cortocircuito en el grupo electrógeno del invernadero-granja-de-pollos llamado interflemas, y aparte, un reputado jugador del Güesca que pasaba por allí (estaba lesionado, no estaba convocado para el partido, quí lo sap?) se unió a la fiesta y comenzó también a picar como un enajenado.
Como el grupo musical que siguió a los maravillosos Gandules no era del agrado del politburó presidido anoche honorificamente por el Barbol Cancellara (ya que el señor Divac ya se había retirado a sus aposentos despidiéndole con la promesa de "yo a las 5 o me pego o lo otro") se acordó en asamblea soviética descender a los Infiernos tremendamente embardados del Público. Parte de la expedición no llegó a buen destino pero pronto tuvo noticias cuando una llamada de móvil que expelía demonios por el altavoz les aclaró que el resto de sus congéneres se hallaban en la pista de baile cantando rammstein. Si el Infierno tiene hilo musical debe de ser más agradable.
Continuando con la noche maziella cien por cien que se estaba marcando la lechonada de jabalines, se decidió acudir a apacentar a la churrería aprovechando que esta vez se ofertaban productos de este Mundial. Las conversaciones sumamente desagradables volvieron a hacer aparición. Improperios a Brazauskas, a Jungebrand, representaciones teatrales del septiembre polaco del 39... en fin.
Mañana toros, con la esperanza de que no tenga que intervenir el cabosanto para meter al último toro de tres tiros en la cabeza.
4 comentarios:
Bueno, hoy porque voy zorro como un calabazón y la Negror se cierne sobre mi puta cabeza pero mañana, sí, mañana, primer día del puto invierno, os relataré cuan malo puede ser un torero y cuan mala puede ser la gente abucheandolo como si fuera un gualtrapa, que lo es.
Después de múltiples vinos, cervezas, y ginebras acumuladas durante días no os toméis un puto yosport de Pascual pa rebajar la zorrera porque no solamente no lo conseguireis sino que ademas cruzarán por vuestra cabeza pensamientos demenciales como pertrecharse en la falsa del Sabeco con una escopeta postas a disparar a todo dios o subirsene a las piscinas municipales a quemarse a lo bonzo tirandose por lo tobogan.
BVueno, men voy a intentar dormir, suponiendo que hoy no ensaye la banda trapera del río de joteros de este puto pueblo, o el pintor y sus amigos no vengan a ajoderse unos targas a la peña zorragocista, o que un grupo de gentiles muchachas no tengan a bien ponerse a echar tragos debajo de mi ventana perturbando, en tod al aextension de la palabra, mis sueños y poniendome palote en estado sumo.
Hala, a cascala!
pD. Cuando mañana caigan cops de nieve como puños no os quejeis porque yo os adverti que mañana comenzaba la negror invernal. Quedan, creo, 287 días pa San Ramón. Dios nos coja confesados
Ahora me explico vuestra desaparicion... Si hay almuerzo de por medio, no conoceis ni a San Patras Bendito...
Y yo ahi, aguantando el sprint final con Alibegovic en la carpa...
PD: Aunque mas tendria que aguantar Ali, que no nos lo pudimos traer Berbe y yo pa Santa Barbara por acoso de "amigas". Y eso que ya eran las 8 y media...
Como se predijo, hoy 9 de septiembre, pasadas las fiestas, se han cerrado los cielos y la oscuridad lo ha cubierto todo.
Sólo la fiesta del Entremuro, huevofritada de por medio, sigue dándonos motivos para vivir.
Yo no sé ustedes pero mi coche ha amanecido cubierto de una densa capa de mierda (dicen que es barro pero todos sabemos que es la Negror) que ha ido aumentando a lo largo del día.
Ya no hay salvación!
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